¿Qué tan alto vuelan los aviones?

La gente se deslizaba de manera precaria y esquiva. La lluvia los aturdía y sobretodo apendejaba. El trafico es lento debido a la tempestad. La gente se aglutina en cualquier lugar que los proteja de la intemperie.

-Mamá. ¿Porque ese señor esta parado como si nada?-

La susodicha apenas se percataba y con voz fría-No te le acerques.- mientras que con un movimiento sutil le sujeta la mano. El infante se distraía con un avión de papel mientras esperaba el final de lo que el llamaba"las gotas y esas rápidas cosas amarillas que lo espantan"

Las gotas caían sobre su frente-Solo, siempre he estado solo, pero eso se debe de acabar. Me encuentro en un estado de terquedad. Siempre negando. Nunca escuchando.- Las gotas seguían cayendo sobre su frente, provocando que se nublara su vista. Con la manga de su chaqueta, removía el sopor en sus lentes.

La vista volvía, el proseguía-Mis padres, un fiasco. Mis amigos, un fiasco. Mi amores, pocos pero alegres, un fiasco. Había llegado a un punto medio, donde ninguna de estas circunstancias me importaban. Logrando la estabilidad que tanto anhelaba. Las personas me definían como frío e interesante, un gran paso, considerando el inadaptado social de años anteriores.-

La brisa del aire se hacía notar, un evento por demás común. Regularidad. Imposible.

La inocencia infantil no entendía lo ocurrido- Mami. ¿Porqué la gente esta corriendo? Mamá. ¿De donde salió ese árbol? ¿A donde se fue el señor que estaba parado?-

- Tranquilo, Ricardo se fue arriba-

- ¿Más arriba que mi avión? -

Sin saber que decir- Si, mi amor. Nerviosa. Vamonos la lluvia esta menguando.

¿Eres?

Una portada. Esa superficie lisa, que con diferentes paradigmas nos invita a la compra. Entre más rara y estrambótica sea la misma, nos llama la atención su contenido. Ésta perfecta en todo son sentido, su arte refería de manera simple el trasfondo de la obra: una mujer con el rostro desdibujado tomaba un vaso de leche, mientras un ligero río de sangre se dejaba ver por el interior de la portezuela.

Sansón rompió el plástico que apartaba al libro de la realidad. Leyó las primeras lineas. Hizo una ligera mueca y dejó el libro en su lugar. No iba a perder el tiempo, leyendo las pavadas de un franchute pseudo-escritor. Prendió el cigarro y se hecho a andar.

Insomio, Eres mi Amigo Fiel

Insomnio. Se repite día con día. En algunas personas se presenta con el recelo del ser amado. En otras menos fortuitas, la exasperación por un problema venidero. No importan las circunstancias del susodicho. A todos nos llega. A todos nos pega. No conozco alguna persona que no halla convivido con, este tímido amigo.

Esas horas de apretujarse con las sabanas, cerrar los ojos y tratando de encontrar posiciones mas cómodas para el sueño. Pensar, pensar, pensar y volver a pensar eso es lo que provoca la falta de sueño. Las decisiones que tomamos cuando pernoctamos en el mundo medio(entre el que te estas durmiendo, pero en el que quieres salir a correr en calzones en plena noche porque no concilias el suelo) son las más sabias que tomarás. No pienses en que mañana te tienes que levantar para ir a la escuela o llegar a trabajar. DISFRUTALO. Cae en sus encantos pueriles. Te puede ayudar a crear todo tipo de cosas, como una insignificante entrada de un blog olvidado. Las posibilidades se expanden entre más lo goces.

IDEM

Escribo, bueno intento aparentar que lo hago. Lo hago nacer como si me importara, como si en eso se basara la constante reputación que uno se genera. Hace mucho que no lo hago y por eso me refugió en las palabras, en las letras, para al fin darme cuenta. Algo importante. No tengo nada que decir.